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La Légion Noire – Extrait

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Armes

— Khayon, je sais que tu es là. Je sens ta puanteur de bâtard.

La voix de Daravek grinçait comme une scie rouillée, un outil au fil dentelé, que la corrosion avait rendu friable.

— Montre-toi, insista-t-il. Finissons-en.

Il parlait beaucoup, un signe de désespoir chez un guerrier. Je me figurais qu’il perdait le contrôle de la situation, et que me défier de cette manière constituait le seul moyen de réaffirmer sa domination.

Tout autour de nous, des sirènes hurlaient. Elles s’étaient déclenchées depuis plusieurs minutes. À la décharge de Daravek, il avait de la ressource pour avoir survécu pendant aussi longtemps.

Mais je le tenais. Enfin, je le tenais. Aujourd’hui, j’apporterais ses os à mon seigneur Abaddon.

Thagus Daravek était un monstre gigantesque, énorme, bouffi par les bienfaits de ses divins maîtres. Une couche de crasse humide recouvrait les plaques superposées de son armure de combat, obstruant les soudures de souillures biomécaniques indéterminées. La céramite autour de son torse et de l’une de ses jambes était déformée par une protubérance infectée et la fusion de la chair à l’intérieur, tandis que des cornes de bronze saillaient à travers les trous du blindage mutilé. Les épines de bronze étaient marbrées, vivantes, et suintaient de prométhium vasculaire. Les ailes de vautour qui s’élevaient avec une majesté miteuse de ses omoplates étaient grêles et tremblantes malgré leur taille, les plumes et les os en lambeaux brûlant dans des vagues sans chaleur de feu warp. Des fantômes, ou des créatures qui y ressemblaient, tendaient leurs mains dans ces flammes.

— Il est là, déclara Daravek d’une voix sourde et grave en arpentant la salle.

Ses yeux jaunis balayèrent les guerriers de sa garde d’élite. Son visage était maculé de sang, celui du massacre qu’il avait perpétré. Il bouillonnait, se dissolvait lentement sur la lame activée de sa hache.

— Je sais qu’il est là, enfoui dans vos os. Lequel d’entre vous s’est révélé assez faible pour céder à ce bâtard de magicien ?

Au moment même où je dissimulais ma conscience, où je dissolvais mon essence pour la rendre plus fine que de la brume, où je l’entrelaçais au sang de mon hôte, j’éprouvai une pointe d’agacement au mot de « magicien », prononcé dans un lourd accent gothique, renforcé par une vie dans les hautes terres de Barbarus.

Mais ce n’était pas le moment de corriger l’ignorance du seigneur de guerre.

— Était-ce toi, Symeos ? demanda-t-il à ses guerriers ?

La chambre de métal autour de nous trembla. Des statues représentant des incarnations du Dieu Impérissable et de la Cohorte du Changement se mirent à trembler sous la violence de l’assaut contre la forteresse. Symeos pencha sa tête casquée et avança sa gorge contre la lame de son maître.

— Jamais de la vie, seigneur Daravek.

Daravek brandit sa hache face à un autre de ses frères les plus proches. Une partie d’entre eux partageait les mêmes caractéristiques que leur seigneur : la boursouflure difforme de la maladie surnaturelle, la corruption incrustée de l’armure autrefois immaculée. Ce n’était pas le cas de celui-là ; il était cadavérique, mais plus sec, plus blême. Il y avait quelque chose de flétri en lui, quelque chose qui évoquait les tombeaux inviolés sous la terre, seulement recouverts de la poussière déposée par les siècles.

— Ilyaster ? demanda Daravek. Était-ce toi ?

— Non, mon seigneur, répondit Ilyaster avec l’ignoble grincement qui lui servait de voix.

Sa tête était exposée, ses paroles portées par son haleine fétide à travers des dents noircies.

Daravek se tourna vers le guerrier suivant. Vers moi. Ses yeux croisèrent les miens, son souffle toxique effleurant mon visage.

— Tychondrian, lâcha-t-il. Toi, mon frère ?

J’étais moi aussi sans casque. Je grondai à travers des mâchoires que je pouvais à peine fermer à cause de la longueur de mes crocs.

— Non, mon seigneur.

La forteresse trembla de nouveau avec force autour de nous. Daravek se détourna de moi et s’esclaffa.

— Vous pourriez tous être en train de mentir, bande de misérables. Mais la journée n’est pas finie. Nous devons nous rendre en orbite. Nous irons là où le bâtard d’Abaddon ne pourra pas nous pourchasser.

J’ai contribué à la naissance de la Black Legion. Cependant, j’ai été absent d’un grand nombre des batailles qui ont formé sa genèse. Pendant que mes frères faisaient la guerre et luttaient pour survivre, je travaillais dans un isolement qui confinait à l’exil. Je n’irais pas jusqu’à dire que je n’en ai jamais voulu à Abaddon pour cette situation, mais je l’ai toujours comprise. Nous jouons tous le rôle pour lequel nous sommes le mieux taillés, et il n’avait pas besoin d’un autre général ou d’un autre guerrier. Il avait besoin d’un assassin.

Ce n’est pas un rôle rare pour les âmes dotées d’une grande force psychique parmi les Neuf Légions. Nous possédons des talents et une maîtrise qui font du meurtre notre spécialité. Dans un royaume où la traîtrise et l’assassinat sont entravés par un million de considérations surnaturelles ; où la furtivité et un fusil sniper sont presque inutiles ; où les lois physiques s’appliquent rarement ; où chaque ennemi est immunisé contre le venin et le poison, ceux qui ont le pouvoir d’altérer la réalité font les meilleurs assassins.

L’utilisation de l’Art, la manipulation de la matière des âmes, permet de contourner ces limites. Un guerrier incapable d’égaler ses frères au combat peut soumettre les démons à sa volonté. Ce même individu, médiocre avec un bolter et ne se distinguant ni par son courage ni par une prééminence quelconque, peut remanier les esprits de ses ennemis à son gré. Un tireur d’élite qui a appris tout ce qu’il y avait à savoir sur sa cible peut prédire les actes de son ennemi, mais un sorcier qui a vu l’âme de son ennemi connaît chaque fragment d’information sans avoir besoin de recourir à des conjectures rudimentaires. Et si vous croyez à ce genre de choses, vous ne serez pas choqué d’apprendre qu’il peut avoir arpenté les voies de la destinée et vu une foule d’avenirs probables, et qu’il est capable de manipuler les événements pour parvenir aux fins les plus convoitées.

Mais si je fais paraître tout cela facile, ce ne serait pas rendre justice à l’habileté de l’assassin. La plupart de ces entreprises sont monumentales. Un grand nombre d’entre elles sont impossibles sans une assemblée d’alliés et d’apprentis, dont je me suis très largement servi au fil des millénaires. Parfois, cependant, je travaille seul, et les sorciers capables de tels exploits doivent être des psykers dotés d’une puissance immense. Je ne dis pas cela à la légère. Ma réputation parmi les Neuf Légions a été durement acquise, et seule une poignée de sorciers sont capables de rivaliser avec moi. La plupart d’entre eux ont tendance à gaspiller leurs talents dans les vicissitudes de la prémonition et de la prophétie. Quel terrible gâchis. Certains disent que les meilleures lames sont celles qu’on ne dégaine jamais, et je reconnais une certaine sagesse à cette philosophie. Mais une bonne lame doit être forgée, trempée, et testée. De la même façon, le pouvoir doit être brandi, éprouvé et exercé, sous peine de le voir dépérir.

Vous m’avez déjà entendu parler d’Ahriman. Je sais que vous connaissez son nom, suite à ses nombreuses agressions contre l’Imperium. Un jour, mon frère Ahzek Ahriman, mon frère naïf et admirablement honnête, m’a dit qu’il était le seul parmi les Neuf Légions à me surpasser dans l’Art. C’était typique de sa part, de mélanger ainsi humilité et arrogance, sans parler de sa propension à la manipulation.

Je ne peux pas juger de la véracité de ses paroles. Au cours des longues années de ma vie, à l’heure où presque tous mes rivaux en sorcellerie ont trouvé la mort, quelques-uns ont failli me tuer. Il en existe d’autres que je souhaiterais ne jamais affronter et d’autres encore dont la réputation égale voire surpasse la mienne.

Au cours des premières années de notre légion, j’ai joué le rôle que l’on attendait de moi. Mes nouvelles fonctions auprès d’Abaddon requéraient énormément de préparation, et je me soumettais à ces exigences avec une concentration inébranlable.

Je n’ai jamais été rapide dans mon travail. J’étais, en revanche, extrêmement minutieux. Lorsqu’Abaddon avait besoin de célérité, il envoyait des guerriers ou des cuirassés accomplir sa volonté. Lorsqu’il avait besoin de précision, qu’il voulait se faire entendre ou donner une leçon, il m’envoyait, moi.

Quand Abaddon m’a annoncé qu’il voulait la mort de Daravek, je ne m’attendais pas à un long discours sur la manière dont il souhaitait que je réalise cet objectif. J’avais toujours eu la responsabilité d’étudier la cible, de jauger les conséquences de diverses méthodes d’assassinat et de parvenir au résultat le plus favorable possible pour nos armées naissantes et le roi-guerrier qui nous menait.

Abaddon voulait des résultats. Tout membre de l’Ezekarion qu’il faut gaver d’informations, parce qu’il n’a pas la capacité ou la volonté de composer seul des plans de bataille, est inutile, et donc écarté ou mis à mort. Il en va de même pour les chefs de clans, les sous-commandants et les champions qui composent les rangs de nos officiers.

Il y a deux raisons à cela. La première est que même si Abaddon mène les plus grandes batailles de la légion et supervise nos activités, doter nos gradés et nos gardes du corps d’une certaine autonomie les force à s’adapter constamment et à agir de leur propre initiative.

La deuxième, qui n’est pas moins vitale, est une question de confiance. En déléguant de la sorte, Abaddon responsabilise ses frères les plus proches. Il en va de même pour reste de la légion, et l’intégralité de l’Œil. L’Ezekarion parle avec la voix d’Abaddon. Chacun de nous jouit de son autorité. On ne saurait exagérer l’exaltation que produit ce gage de confiance.

Ce fut mon devoir de lame silencieuse d’Abaddon qui m’amena à la forteresse de Thagus Daravek, Seigneur de Guerre de Ceci, Maître de Cela, Boucher de Je ne Sais Qui et une douzaine d’autres titres que je refuse de consigner sur parchemin même après tous ces millénaires. L’un d’eux m’importait plus que les autres, et c’est celui que j’utiliserai dorénavant : Seigneur des Osts.

Désireux de rivaliser avec Abaddon, il nous provoquait à la moindre occasion, si bien qu’il fut condamné à mort. Lorsque nos émissaires se rendaient chez d’autres seigneurs de guerre, ils s’apercevaient qu’ils avaient déjà prêté allégeance à Daravek. Lorsque nos flottes se translataient dans un système, elles tombaient dans l’une de ses innombrables embuscades.

Depuis longtemps déjà, nous de l’Ezekarion et les armées que nous commandions, saignions les légions à blanc, les taillant en pièces pour notre droit à exister. Aucune ne riposta avec la même sauvagerie que la Death Guard, et aucun seigneur de guerre ne se montra aussi obstiné ni dangereux que Daravek, Seigneur des Osts autoproclamé. Ce titre lui allait comme un gant. À plusieurs reprises, il avait rassemblé des flottes comprenant des bandes issues de plusieurs légions, chargées de s’opposer à notre avènement. Cependant, chaque fois, il avait évité de se retrouver en confrontation directe avec Abaddon. Il avait toujours une longueur d’avance sur nous tout en se tenant hors de portée des canons de l’Esprit Vengeur.

Chaque fois que nous faisions couler le sang de ses guerriers, il se vengeait en nous infligeant le même sort. Il devait mourir.

J’étais chargé de son assassinat. Il fallut des mois d’observation, d’attente, de traque et de prédictions pour localiser son monde sanctuaire, et la chance me sourit également : des traîtres au sein de ses rangs étaient prêts à collaborer avec moi. Je ne pouvais pas échouer. Je n’échouerais pas. Pas cette fois.

Daravek et sa bande revendiquaient un monde de douleur calcifiée. Malgré la folie de ces paroles, il ne s’agit pas de poésie de bas étage ni d’une métaphore empreinte de vanité. La croûte de cette planète était formée de souffles torturés, de rêves effroyables et d’échos d’agonies humaines et eldars à travers l’éternité, tous suintant du warp et modelés en un paysage glacial d’os noueux et déformés.

Cela m’aurait fasciné lors de mes premières années au sein de l’Œil. Mais quand je foulai la surface de ce monde, je n’étais ni époustouflé ni émerveillé. Mon esprit était ailleurs, distrait par d’autres préoccupations. C’était ma cinquième tentative pour assassiner Daravek. Malgré toute mon utilité, la patience d’Abaddon n’était pas sans limites.

« Kulrei’arah », m’avait informé Nefertari avant que je ne parte pour cette mission. C’était le nom que ce globe avait autrefois porté, lorsqu’il faisait partie intégrante de l’empire eldar.

Nous n’avions pas de nom pour lui. Il n’en méritait aucun.

Si le sol osseux entrait en contact avec votre peau nue, vous sentiez l’impalpable, les reflets rouges des rêveurs et des martyrs dont le tourment a formé cet endroit. Même sans le toucher, vous entendiez les murmures qui s’élevaient de sa surface craquelée et puant la moelle.

Quelle imagination détraquée avait pu enfanter une telle planète ? Était-ce l’œuvre insidieuse de la psyché de Daravek, qui la modelait selon ses désirs ? Ou la simple manifestation de la décharge éthérique de l’Œil, le ruissellement excrémentiel du warp qui changeait un monde sans volonté directrice ?

Et pourtant, le climat et le paysage de cette sphère sans nom étaient relativement calmes comparés à ceux d’autres mondes hantés par des démons. Sur Sortiarus, le monde d’adoption de mon ancienne légion, il pleut du sang : le sang bouillonnant de tous les menteurs ayant jamais existé. Pendant la saison des tempêtes, ce déluge de sang est souvent assez acide pour dissoudre la céramite. Certains y voient l’œuvre du subconscient rebelle de Magnus le Rouge, se flagellant pour ses anciennes traîtrises. Je ne saurais juger de la vérité de cette allégation, mais cela me semble approprié pour un être aussi torturé que mon père.

Sous l’effet d’une érosion ou d’une agitation surnaturelle, quelques parcelles de la surface de ce monde avaient été réduites à des déserts de poussière d’os. C’était dans l’un de ces océans de poudre squelettique que se trouvait la forteresse de Daravek, à moitié enfouie dans la poussière de cauchemars ébréchés. Ses spires tordues s’élançaient à l’assaut du ciel, enveloppées d’une brume chimique. De monstrueuses bouches d’aération sur les côtés de chaque tour expiraient le gaz toxique à travers le désert voisin pour former une nouvelle ligne de défense. Malgré cela, le bastion demeurait un lieu de pèlerinage pour les hommes-bêtes et les mutants qui peuplaient ce monde : leurs cadavres, dans divers états de putréfaction, gisaient par milliers à travers le désert. Cela me fascinait. Qu’est-ce qui pouvait pousser ces créatures à entreprendre un tel voyage, malgré une mort quasi certaine ? Que croyaient-ils trouver, ceux assez forts pour braver la brume toxique, dans l’enceinte de cette forteresse ?

Je récupérai quelques-uns de ces corps pour les étudier. En parlant avec les vestiges de leurs âmes, j’apprenais de leurs plaintes pieuses qu’ils quittaient leurs tribus souterraines et se rendaient au château de Daravek dans l’espoir de rejoindre ses rangs. Il n’était pas le premier à essayer de pervertir le processus d’implantation de géno-germe pour le faire fonctionner sur des mutants, adultes ou non, mais les témoignages de personnes ayant réussi à altérer le processus rituel de l’Empereur ont toujours été extrêmement rares.

Après chaque invocation, je rengainais ma dague jamdhara, jetais les fantômes hurlants aux vents du warp et incinérais les restes pour effacer toute trace de mes recherches. Il fallait à tout prix éviter d’être repéré. Lentement, discrètement, je commençai mon infiltration.

Il me fallut près d’un an d’imprégnation psychique avant d’être prêt à tuer Daravek. Tout devait être précis. Parfait. Je ne pouvais prendre aucun risque cette fois.

Je me demande encore si j’ai agi trop hâtivement.

Le nom de la créature formait un amalgame de syllabes que j’avais du mal à prononcer à voix haute, malgré le fait que je parlais plusieurs centaines de variantes linguistiques de la langue originelle, protogothique de l’humanité. Cette créature, dont les pensées constituaient un tourbillon d’instinct bestial et de loyauté inébranlable envers ses maîtres en armure, trimait dans les profondeurs les plus obscures de la forteresse. À cet endroit, les seuls sons étaient les braillements et les cris des subalternes qui élevaient la voix par-dessus le fracas incessant des machines fonctionnant au feu de charbon. Telle était la vie de cette créature, depuis sa naissance jusqu’à sa mort.

Dans ce royaume ténébreux, elle marchait parmi ses congénères, tenant un étai métallique rouillé et brisé de près de deux mètres de long. Elle planta cette lance primitive dans le cou d’une deuxième créature, la libéra, puis la brandit comme un gourdin pour fracasser le visage d’un troisième esclave. Le malheureux tomba au sol et leva les bras en un geste futile avant de se faire empaler.

La lance s’était tordue, la rendant inutile. La créature la laissa dans le torse de son congénère et se tourna vers les autres qui se rapprochaient dans l’obscurité puante et étouffante. Elle aurait pu en tuer un, voire deux, mais des douzaines d’yeux rouges étincelaient dans l’obscurité. Des cris de guerre éraillés et de nouveaux hurlements de colère et de peur, qui semblaient humains, résonnèrent à travers les ténèbres.

Elle ne combattit pas ses camarades. Elle s’en détourna, esquissa trois longues foulées et se jeta dans la mécanique palpitante, cliquetante de la machine la plus proche. Les pistons claquèrent. Les engrenages broyèrent. Sans surprise, une vague rouge de panique et de douleur submergea les dernières pensées de la créature. La machine ralentit un instant, puis déchiqueta l’obstacle et reprit son cours normal.

Cette scène se reproduisit à plusieurs reprises. L’une des créatures était saisie d’un accès de violence et tuait sans avertissement, frappant quiconque se trouvait à proximité. Plusieurs se contentèrent de se jeter dans les mâchoires des moteurs mis à mal.

En l’espace d’une seule minute, onze machines avaient calé, obstruées par les morceaux de chair et d’os.

Dans l’une des spires, un légionnaire qui supervisait le travail d’esclaves-fonctionnaires de haut niveau, regardait fixement une console illuminée de lumière rouge. Il agonisait déjà lorsque les runes d’alerte s’étaient mises à clignoter, victime d’un choc ischémique, une ribambelle d’embolies ravageant son cerveau.

Le space marine, un guerrier nommé Elath Dastarenn, se tenait encore debout, bouche bée, le regard vide. Il entra une série de codes pour désactiver les sceaux d’alerte du terminal, l’empêchant de transmettre ses avertissements ailleurs.

Je crois qu’il marmonnait quelques paroles incompréhensibles lorsque ses synapses éclatèrent en un feu d’artifice. Je ne peux émettre aucune hypothèse sur ce qu’elles étaient censées signifier. Les corps, et les cerveaux qui les régissent, ont des réactions étranges quand ils meurent.

Le légionnaire qui avait le grade de maître d’armes cessa de parler en plein discours à son escouade. Il dégaina son arme de poing dans un léger grondement de servomoteurs, plaça le canon du pistolet bolter contre son œil gauche et se tira un bolt en pleine tête.

Au sommet d’une des plateformes d’atterrissage, quelques esclaves mutants aux yeux chassieux bravaient les émanations toxiques à l’aide de respirateurs constellés de sang, occupés à ravitailler un Thunderhawk. Une femme sortit un lance-flammes rudimentaire de sous son manteau, une arme qu’elle n’avait pas l’autorisation de posséder. Elle avait passé plusieurs jours à l’assembler pièce par pièce, malgré le fait qu’elle était dépourvue de l’intelligence nécessaire pour le fabriquer. Elle le leva et arrosa ses compagnons d’un déluge de feu semi-liquide.

Alors que ses compagnons agonisants s’agitaient dans tous les sens, elle ne leur prêta aucune attention, même lorsque l’un d’eux la bouscula et mit le feu à ses vêtements imbibés d’essence. Dévorée par les flammes, elle appuya le canon de l’arme improvisée contre la trappe à carburant de l’appareil d’assaut, mais rien n’émergea lorsqu’elle appuya sur la détente. Son dernier geste fut d’enfoncer son bras en feu dans le réservoir de prométhium.

Je vis l’explosion une minute plus tard depuis mon poste d’observation, à quelques kilomètres de là, perché sur une petite crête.

Sur plusieurs autres tours, des canons antiaériens pivotèrent et s’abaissèrent, cessant de balayer l’atmosphère inférieure pour suivre les trajectoires des chasseurs qui patrouillaient au-dessus des remparts. On découvrirait plus tard les cerveaux-serviteurs à l’intérieur des tourelles ébouillantés vifs. Mais pendant un long moment, ils criblèrent le ciel de tirs de canon, abattant la plupart de leurs propres défenses aériennes.

Au milieu de cette scène de traîtrise, le canon principal, une arme annihilatrice anti-orbitale, explosa lorsque son équipage de cinquante servitors se mit à agir sans ordre, outrepassant tous les protocoles de sécurité et surchargeant les cellules énergétiques mal entretenues incrustées dans ses fondations. Les trois technoprêtres, chargés de surveiller son fonctionnement, s’étaient entretués sans avertissement ni raison, agissant dans un silence glacial et calculateur, abandonnant ainsi leurs servitors.

Je vis cette explosion également. Elle fut bien plus intense que la première.

Des coupures d’électricité commencèrent à émailler la forteresse, non seulement à cause des esclaves qui se retournaient les uns contre les autres, mais aussi du sabotage de plusieurs générateurs de puissance. Mais cela était également dû au fait que l’un des guerriers d’élite de Daravek, dont l’armure peinait à contenir la chair boursouflée par la maladie, avait agrégé plusieurs charges à fusion à son propre corps et les avait fait exploser devant le locomoteur à plasma tri-cortex qui contrôlait le refroidissement de toute la zone du réacteur de la forteresse sous la surface de la planète.

Un soulèvement eut lieu dans les profondeurs de la forteresse lorsqu’un légionnaire coupa le courant dans le quartier des cellules des prisonniers. Une foule d’enfants du Chaos, de mutants dégénérés et de captifs mortels qui étaient détenus là pour servir de nourriture envahit les niveaux inférieurs du château. Le légionnaire se trancha la gorge à l’aide de son épée tronçonneuse avant d’assister aux fruits de son œuvre, et seuls des gargouillements à travers des cordes vocales ravagées répondirent aux requêtes de rapport transmises par les émetteurs vox de son gorgerin.

Plusieurs légionnaires saccagèrent les casernes et les armureries de la bande, massacrant leurs frères et les esclaves en train de s’armer. Tous furent tués, mais pas avant d’avoir infligé un maximum de dégâts. Au sein de chaque escouade victorieuse, un autre guerrier se tournait soudain contre les siens, et vidait un bolter à bout portant dans le dos et la tête de ses camarades, ou tranchait des membres avec une épée énergétique avant d’être achevé par les survivants.

Des démons agonisants émergèrent de plusieurs de ces cadavres avant d’achever leur existence à côté des corps qu’ils avaient possédés. Quant aux autres, je les abandonnais simplement là où ils étaient tombés, portant mes sens et ma conscience sur les prochains guerriers dont j’avais étudié l’âme pendant des mois en prévision de cette nuit.

Un par un, mort après mort.

Je me souviens de chaque homme, de chaque femme de chaque enfant dont j’effleurais l’esprit, dont je manipulais le corps, dont j’évidais la chair pour y loger un parasite démoniaque, et ce uniquement grâce à ce que je suis. Le cerveau d’un légionnaire est conçu pour se remémorer chaque événement depuis le moment de son éveil en tant que space marine jusqu’à l’instant de sa mort.

Loin de la forteresse, je suais dans mon armure et chantais sans relâche, recroquevillé dans les confins d’un trou que j’avais creusé à mains nues. Ma conscience pourtant affranchie de ma forme physique, je sentais les réactions de mon corps face aux pressions infligées par une projection psychique aussi longue : la douleur de ma colonne vertébrale trop courbée, le filet de salive qui s’échappait de mes lèvres en mouvement, les spasmes douloureux de mes doigts qui s’agitaient.

Des mois et des mois de préparation avaient conduit à ce moment. Âme après âme, être après être, je m’insinuais à l’intérieur de la forteresse, effleurant certains esprits comme une simple caresse, amplifiant leurs plus vils instincts et les poussant à se livrer à un bain de sang. Quant aux autres, ceux que j’avais préparés en silence et à l’insu de tous pendant tout ce temps, je plongeais à travers eux, avec la brutalité d’un couteau, déchirant leurs consciences, ma volonté s’arrogeant la maîtrise de leurs muscles et de leurs os.

Même parmi ceux que j’avais espionnés pendant des mois, la résistance s’avéra acharnée. J’étais las et leurs âmes fortes, et plutôt que de perdre mon temps à chercher à en prendre le contrôle, je passais à d’autres. J’étais trop concentré sur mon travail pour suivre tous ces échecs, mais dans plus d’une zone de la forteresse, mes tentatives pour rallier les esclaves contre leurs maîtres échouèrent, de même que celles pour forcer la Death Guard à massacrer ses esclaves.

Cependant, mes efforts portaient leurs fruits.

Les herses menant aux avenues de secours furent scellées et neutralisées une fois leurs mécanismes détruits. Des couloirs s’effondrèrent sous les détonations des charges explosives. Les appareils d’assaut qui parvinrent à décoller furent abattus par des tirs en provenance des contreforts. Section après section, zone après zone, la forteresse était plongée dans les ténèbres et le désordre. Une seule nuit, qui avait demandé toute une année de travail. Les mâchoires du piège se refermaient lentement.

Ce n’était pas parfait, mais par les mensonges de la Cohorte du Changement, c’en était proche. Si proche.

Bientôt, il fut temps de traquer Daravek. J’enfonçai mes griffes invisibles dans l’un des derniers esprits vulnérables et préparés, arrachant ses pensées hurlantes pour les remplacer par les miennes. Je m’installai dans ce nouvel hôte, rassemblai mes forces et attendis.

Daravek n’était pas une proie facile, et il était loin d’être idiot. Il avait réagi avec précision et compétence, investissant la forteresse pour réprimer les soulèvements par le tranchant de sa hache, et ordonnant la fermeture de sections entières avant de les inonder de toxines alchimiques pour anéantir toute résistance. Cela aurait pu fonctionner si ces zones avaient été scellées, mais un grand nombre de ses chefs et sous-commandants d’unité étaient des loques à l’esprit ravagé qui ne respectèrent pas ses ordres, ou furent assassinées par leurs subordonnés avant d’avoir pu agir. Dans de nombreux cas, ses sbires étaient morts avant d’avoir reçu ses ordres.

Mais malgré toutes mes préparations, j’avais allumé un feu incontrôlable à la hâte et avec des outils imparfaits. Daravek sentit ma proximité. Il savait ce qui se passait ; il avait compris qu’il s’agissait du châtiment pour avoir refusé la proposition d’alliance d’Abaddon. Il avait déjà vu cela auparavant. Pas avec cette ampleur ni ce degré de précision, mais il connaissait la main qui tenait cette lame.

— Khayon est là, avait-il déclaré.

Il interrompit sa progression macabre dans l’une de ses pièces rituelles, exigeant des réponses de la part des gardes du corps à ses côtés. Ces derniers endurèrent cet interrogatoire avec une loyauté stoïque et majestueuse.

Quand ses yeux se rivèrent dans les miens, je sentis la toxicité de son haleine contre mon visage affligé de mutations.

— Tychondrian, me dit-il. Est-ce toi, frère ?

— Non, mon seigneur, grondai-je à travers une bouche hérissée de crocs que le warp avait déformée et remodelée en un instrument meurtrier.

Il s’esclaffa. Par le Panthéon, il savourait ce moment.

— Vous pourriez tous être en train de mentir, bande de misérables. Mais la journée n’est pas finie. Nous devons nous rendre en orbite. Nous irons là où ce bâtard d’Abaddon ne pourra pas nous pourchasser.

La pièce trembla une nouvelle fois sous les impacts que j’avais provoqués à travers toute la forteresse. Daravek se détourna de moi, portant le regard sur le prochain guerrier de son cercle intime. Je n’avais plus qu’à changer de position, à allonger mon ombre sous la lumière vacillante des suspensions afin qu’elle fusionne avec celle de Daravek.

Je projetai mon commandement psychique dans cette tache d’ombre.

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Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2017 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2018 par Black Library.
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Black Legion.
Traduit de l’Anglais par : Marianne Feraud.
Illustration de couverture : Raymond Swanland.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2018.

La Légion Noire © Copyright Games Workshop Limited 2018. La Légion Noire, Space Marine Battles, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Juin 2018

ISBN 13 : 978-1-78572-955-3

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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* 1. Black Library vous accorde une licence personnelle, non-exclusive, non-transférable et sans royalties pour utiliser le livre numérique selon les manières suivantes :

o 1.1 pour stocker le livre numérique sur un certain nombre de dispositifs électroniques et/ou supports de stockage (y compris, et à titre d’exemple uniquement, ordinateurs personnels, lecteurs de livres numériques, téléphones mobiles, disques durs portables, clés USB à mémoire flash, CD ou DVD) qui vous appartiennent personnellement ;

o 1.2 pour accéder au livre numérique à l’aide d’un dispositif électronique approprié et/ou par le biais de tout support de stockage approprié ; et

* 2. À des fins de clarification, il faut noter que vous disposez UNIQUEMENT d’une licence pour utiliser le livre numérique tel que stipulé dans le paragraphe 1 ci-dessus. Vous ne pouvez PAS utiliser ou stocker le livre numérique d’une toute autre manière. Si cela est le cas, Black Library sera en droit de résilier cette licence.

* 3. En complément de la restriction générale du paragraphe 2, Black Library sera en droit de résilier cette licence dans le cas où vous utilisez ou stockez le livre numérique (ou toute partie du livre numérique) d’une manière non expressément licenciée. Ceci inclut (sans s’y limiter) les circonstances suivantes :

o 3.1 vous fournissez le livre numérique à toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.2 vous rendez le livre numérique disponible sur des sites BitTorrent ou vous vous rendez complice dans la « seed » ou le partage du livre numérique avec toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.3 vous imprimez ou distribuez des versions papier du livre numérique à toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.4 vous tentez de faire de l’ingénierie inverse, contourner, altérer, modifier, supprimer ou apporter tout changement à toute technique de protection contre la copie pouvant être appliquée au livre numérique.

* 4. En achetant un livre numérique, vous acceptez conformément aux Consumer Protection (Distance Selling) Regulations 2000 (réglementation britannique sur la vente à distance) que Black Library puisse commencer le service (de vous fournir le livre numérique) avant la fin de la période d’annulation ordinaire et qu’en achetant un livre numérique, vos droits d’annulation cessent au moment même de la réception du livre numérique.

* 5. Vous reconnaissez que tous droits d’auteur, marques de fabrique et tous autres droits liés à la propriété intellectuelle du livre numérique sont et doivent demeurer la propriété exclusive de Black Library.

* 6. À la résiliation de cette licence, quelle que soit la manière dont elle a pris effet, vous devez supprimer immédiatement et de façon permanente tous les exemplaires du livre numérique de vos ordinateurs et supports de stockage, et devez détruire toutes les versions papier du livre numérique dérivées de celui-ci.

* 7. Black Library est en droit de modifier ces conditions de temps à autre en vous le notifiant par écrit.

* 8. Ces conditions générales sont régies par la loi anglaise et se soumettent à la juridiction exclusive des tribunaux d’Angleterre et du Pays de Galles.

* 9. Si toute partie de cette licence est illégale ou devient illégale en conséquence d’un changement dans la loi, alors la partie en question sera supprimée et remplacée par des termes aussi proches que possible du sens initial sans être illégaux.

* 10. Tout manquement de Black Library à exercer ses droits conformément à cette licence quelle qu’en soit la raison ne doit en aucun cas être considéré comme une renonciation à ses droits, et en particulier, Black Library se réserve le droit à tout moment de résilier cette licence dans le cas où vous enfreindriez la clause 2 ou la clause 3.

Traduction

La version française de ce document a été fournie à titre indicatif. En cas de litige, la version originale fait foi.